梵高这个名字，在世界美术史上，是永远绕不过去的话题。
　　我觉得，以闲散的心情读梵高，也许更能触摸到真实的梵高。
　　他就是那么一个人：一个高颧骨的、清瘦的、粗线条的汉子，做什么都不成，也许什么都想做，整天背着画夹，在法国的田野上转悠，画呀画的。然后几乎一幅画都卖不出去，衣食窘迫，靠弟弟提奥接济，然后就疯了，然后就死了。
　　想不到在他死后四十年，被一个叫欧文斯通的美国传记作家发现了，然后就出名了，然后他的“向日葵”就卖到了上亿美金的天价。
　　读梵高，我总有一种说不出来的感觉，心里只觉得凉凉的、酸酸的。他没什么伟大的，他和你我都一样，为生活挣扎着。要说他的成功、要说他的可爱之处，除了与生俱来的对艺术的极度敏感外，恐怕就是坚持。他在世界上已经无路可走，只有靠一支画笔做拐杖，歪歪斜斜地走了37年。
　　我在我的斗室里，望着我搜集的一些廉价的画和我残缺不全的涂鸦，点一支烟，只觉得，夜是这么的漫长。